ÚLTIMOS PUBLICADOS

Por encima de los portones de hierro forjado, las gárgolas alzaban rostros que no eludían la carne, sino que la convocaban. Talladas con tal repulsiva meticulosidad que sus ojos parecían girar para mirarte. Un aire mortecino anegaba los campos ol...

Mis primeros recuerdos suelen invadirme como ráfagas de viento frío, inesperadas y a menudo dolorosas. Crecí en la Viena elegante de principios del siglo, una ciudad rebosante de promesas culturales y vibraciones intelectuales. Mi padre era un fu...

En una pequeña aldea, escondida entre colinas que besaban las nubes, vivía una anciana llamada Clara. Era conocida por todos como la cuidadora del jardín del convento, pero nadie sabía realmente lo que se escondía detrás de sus silencios y su ...

¿Conocéis la calma tibia que resta después de la tormenta? A muchos les gustaría creer que es la victoria de la razón sobre el salvajismo del vendaval; pero yo, que he visto cómo se apagan las ciudades y se incineran las promesas, desconozco e...

Así, en una noche aún sin fecha (las noches verdaderamente aburridas suelen, de algún modo, no pertenecer al calendario), la Sra. Foxglove, con sus tacones de gel y su chaqueta de lana en espiral, deslizó la mano por la baranda de la planta nucl...

El viento silbaba entre las tablas sueltas del Lester’s, el único saloon abierto más allá de las montañas. Nadie recordaba quién había clavado el cartel de madera que colgaba torcido sobre la puerta; tal vez fue el propio Lester, aunque de e...

En los albores de un tiempo donde las sombras todavía bailaban libres entre las llanuras de Arcadia, vivía un hombre nombrado Echedor, célebre por la belleza grave de su voz pero más aún por la inquietud insaciable que le roía el corazón. Hij...

Nada se ha vestido nunca de manera tan impecable y con tanto sarcasmo como el doctor Martino De la Vega, en la mismísima antesala de la Media Tech. Martino llevaba un traje de lino blanco, recién planchado por alguien de la casta de los remordimie...

Bajo el cielo teñido de sangre, el viento del norte traía consigo el hedor de la derrota y los ecos de un conjuro maldito. Nadie reparaba ya en los estandartes desgarrados, ni en la promesa rota que anunciaban aquellas flámulas caídas. Ni siquie...

En el frescor perezoso de un atardecer, bajo una bóveda de ramas entrelazadas donde la luz se filtraba como hilos en movimiento, Mosi caminaba, siguiendo un sendero trazado por generaciones que apenas rozaba la corteza de la antigua selva. Sus bota...

Cuando Ingrid al fin regresó a la ciudad, hacía ya quince años que no caminaba por esas calles donde todo, hasta el polvo entre los adoquines, tenía la textura áspera de la infancia. No volvía buscando nada, o eso se repetía mientras descend�...

Ellos caminaban en líneas, piernas extendiéndose hacia adelante como si el suelo costoso pudiera quebrarse bajo el peso de una duda. El aire tenía ese tinte lechoso de lo ajeno: una mezcla de humedad, sudor y el casi imperceptible rastro de ceniz...

Cuando la señora Appleby murió, sus hijos se deshicieron de sus pertenencias casi a la carrera, como si al hacerlo cada reloj, cada marco labrado minara un poco más el recuerdo viscoseo de su última semana, los pasillos tediosos y sofocantes don...

La carretera secundaria serpenteaba a través del bosque de Red Creek, iluminada apenas por los faros mortecinos de la vieja furgoneta en que viajaban seis amigos, cada uno cargando su propio equipaje de secretos y rencores enterrados. Era mediados ...

Gregorio Buiten es un hombre hecho de huecos. Literalmente: un cuerpo humano como de catalogo médico, pero los órganos han sido sustituidos por globos de cumpleaños a medio inflar y, si uno escucha con atención, oyen dentro una melodía de jazz ...

Nunca ames una casa más de lo que amas tu propia vida. Es una advertencia que aprendí demasiado tarde. Esta no es una historia de fantasmas en la forma en que la entienden los niños, sino más bien una crónica sobre el deseo humano y los espacio...

En algún recóndito rincón del Viejo Continente, lugar olvidado incluso por los mapas más generosos, yacía una nación prodigiosa llamada Clandenburgo. Llámesele así porque en ella aquello que debía permanecer oculto era siempre lo más visib...

La ciudad respiraba con dificultad. Siempre había escuchado la teoría de que las cosas vivas respiran, pero ¿y los lugares? Ahora, bajo el zumbido constante de los generadores y la luz estéril de los faroles volcados de energía solar, me parec�...

La medianoche en Kingswell era un animal sigiloso, resbalando entre las calles empedradas como una sombra indefinida, y pocas veces más vivida que en el pecho de Oliver, justo cuando aquel tren no anunciado zumbó, casi en silencio, a través de la...

El viento del mediodía llevaba un eco oxido desde las autopistas congestionadas, como si el rugido sordo de los motores quisiera ahogar los pensamientos de quienes caminaban a ras de suelo. Samuel, de barba descuidada y camisa arrugada, marcaba el ...

Un hombre de mediana edad, cuyo nombre este relato desvanecerá en la niebla de lo no esencial, cruza la plaza de una ciudad que parece estar siempre esperando la llegada del sol. No sabe, al cruzar, que está a sólo un paso, tan cerca como un susp...

El viento azotaba la costa con una furia que solo conocen los que han esperado demasiado tiempo. Desde la ventana del hospital, Ernest contemplaba la línea del mar y su contorno desgastado. Nunca le resultó amable ese horizonte; era un cuchillo le...

La vieja casa de los abuelos tenía un muelle flojo y tablas gastadas, carcomidas por la humedad que subía desde el lago. Cada verano, Julia regresaba a ese lugar con la intención de descubrir algún secreto, convencida de que la infancia nunca mo...

La última vez que vi a Leo permanecía bajo el resplandor amarillento de una farola, la misma que hacía tres años le había servido de refugio para fumar en soledad. Un gato negro cruzó la calle, ajeno al peso de los secretos y a la lluvia liger...