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Las lluvias primaverales caían con violencia sobre la tierra lodosa y oscura de Northumbria, tan constantes como los suspiros de aquellos que aguardaban en la sombra de las empalizadas. Allí, bajo el peso de un cielo plomizo, me encontré por prim...

Llevaba días anhelando el aire de la ciudad, la bruma inquieta que cabalgaba las aguas del Tíber. En los claustros resonaban las conversaciones de hombres que uno supondría sabios, la mayoría mastines gruñones, cada uno aferrado a su parcela de...

Viajar a través del tiempo es inspeccionar las marañas de una memoria colectiva, el espesor de un humo que nunca se disipó del todo en el aire de la Historia. Aquella mañana de primavera en el año de 410 después de Cristo, la bruma se extendí...

Cuando Amélie Deschars llegó a París en la gélida mañana del 12 de febrero de 1848, el aire olía a miedos revueltos y deseos de revolución. Había recorrido cien leguas desde su pequeña aldea, en el sur de Borgoña, acunando en su memoria el...

Había aprendido, desde los primeros días de mi niñez en el umbral de la vieja villa junto a los castaños, que el tiempo se desliza como el agua sobre mármol, erosionando la majestuosidad de los grandes hasta convertirla en polvo de leyenda. Mi ...

La lluvia arreciaba contra los ventanales del solar de los Grey en Yorkshire cuando Beatrice, aún una niña de apenas doce inviernos, fue conducida por su madre a la cámara principal. El conde, su padre, sentado junto a un fuego chisporroteante, p...

Me llamo Godwin, aunque pocos conocen mi nombre, y menos aún recuerdan que alguna vez existí. Es habitual que la historia depare esa suerte a quienes nacen lejos de los palacios y las cámaras de consejo, a quienes la herrumbre de las armas es má...

William Fairfax nació en una Inglaterra convulsa, a finales del siglo XVII, cuando los truenos de la revolución científica compartían cielo con los relámpagos de las luchas políticas. Creció en las afueras de York, en una casa de piedra fría ...