(54)Fragmento:
Thomas vio a Lonnie llegar y se quedó quieto, seco por dentro. Ambos sabían que cada uno era el diablo de la historia del otro. Por encima de su hombro, sintió el leve roce de la hija mayor, May, aferrando la culata del rifle familiar. El peso de las temporadas y de la sangre convertía hasta al más joven en piedra.
Duración: 03:40
Resonancias en la llanura
La luna ardía con un blanco espectral sobre las llanuras y no existía sonido salvo el roce lejano de las ramas de álamo contra la techumbre de la casa de Thomas Durrell. Hacía horas que había reunido a sus hijas en la única habitación de paredes gruesas donde aún quedaba calor del último fuego. Estaban sentadas en silencio, con los ojos clavados en la puerta empezando a hincharse por las palabras que nadie decía en voz alta. Afuera, en el corral, las sombras cuchicheaban sobre si alguien lograría sobrevivir hasta la siguiente estación seca.
La tierra allí nunca prometió clemencia. Era roja, agrietada y olía siempre a hierro. No importa cuántas veces los predicadores pasaran hablando de redención o los ladrones huyeran diciendo “te perdono hermano, pero déjame vivir”, el polvo se mantenía igual de cruel. Donde terminaba la valla de los Durrell, empezaba un mundo sin leyes. Lo comprendió cuando el caballo de Lonnie Mays se detuvo junto a su cerco en mitad de la noche. Lonnie no bajó enseguida; primero miró con esa mezcla de furia y súplica que sólo los realmente condenados pueden entender. Finalmente encajó sus botas en la tierra y avanzó con la escopeta bajada pero sin perderle ojo al porche.
Thomas vio a Lonnie llegar y se quedó quieto, seco por dentro. Ambos sabían que cada uno era el diablo de la historia del otro. Por encima de su hombro, sintió el leve roce de la hija mayor, May, aferrando la culata del rifle familiar. El peso de las temporadas y de la sangre convertía hasta al más joven en piedra.
Lonnie habló con la voz rota y baja, pidiendo asilo. Dijo el tipo de cosas que sólo se dicen una vez en la vida: “son diez, vienen de la quebrada y no les importa nada, ni mujeres ni niños”. Thomas asintió sólo una vez antes de abrir la puerta. No era piedad, ni tampoco pura estrategia: era simplemente que en la llanura no importaba lo que alguien había hecho, sino lo que estaba a punto de hacer.
Entraron juntos. Lonnie apenas tuvo tiempo de jurar que había querido salvar algo bueno en su vida cuando los perros aullaron en el patio. May miró a su padre, y en ese instante ya no tuvo ni madre ni juegos, sólo la certeza de la muerte próxima. Thomas les ordenó subir las cortinas, quemar el tabaco y repartir las balas. La casa se volvió fortaleza, y el tiempo, una sola respiración.
La espera fue interminable, mente y músculos atados al movimiento de las estrellas por la ventana. Cuando por fin el griterío arribó al corral, Lonnie volvió a ser el forajido: pegado a la puerta, escopeta lista, pidiendo perdón por todo y por nada. Los recién llegados traían pastillas de odio en el alma, y esperaban sangre. Empezó como siempre empiezan estas cosas: un disparo sordo, la madera astillada, los caballos relinchando. May disparó primero. No lloró. Thomas reconoció la voz de Albie Jenner afuera y lamentó que fueran todos de carne y hueso.
Duró hasta el amanecer. Al final, sólo quedaban los Durrell y Lonnie en pie, respirando la pólvora y el pánico. Un niño enemigo sangraba en la cerca y May lo miró con los mismos ojos con los que miraba los campos de maíz cuando pequeña, ahora sabiendo que los ciclos vitales pedían tributo. Lonnie cayó finalmente, no por una bala sino por lo que había hecho en otras vidas. Thomas lo enterró donde terminan los álamos y no escribió nombre ni cruz.
Cuando el sol emergió, rojo y definitivo, supieron que sólo eran testigos y testamento de una tierra que no guarda recuerdos ni olvida crímenes. En la mesa, la última taza de café se había enfriado y nadie se atrevió a tomarla. El viento limpió pronto las huellas, y a lo lejos, sobre la llanura, alguien más cabalgaba preguntándose si esta vez encontraría piedad.
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