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Allí, en los bordes mismos del Olimpo y las regiones donde sueñan los dioses antiguos, las historias de mortales y divinos se mezclan, se entrelazan, se confunden como hilos de oro y sombra en las manos de las enigmáticas Moiras. En esas tierras ...

En un lejano rincón donde el tiempo baila al revés, un pueblo pequeño se llamaba Nuncajamás, aunque los mapas lo confundían constantemente con Allálejos. Aquí vivía Don Hilario Largo, un hombre con un bigote tan enroscado que a veces atrapab...

La lluvia resbalaba, persistente, por los cristales de la oficina de Edna Lethridge, comisaria del Distrito Sur. Era martes, y eran las dos cosas que más odiaba: la humedad pegajosa de Juneport y los días que comenzaban con la muerte. El teléfono...

El ascensor chirrió antes de abrirse. Ruth retrocedió un paso, sorprendida por el reflejo de su propio rostro en el acero opaco. No cargaba con fantasmas, solo con la fatiga de la jornada y cierta opresión en el pecho que había aprendido a disfr...

Las tablas antiguas del piso crujieron bajo los pasos suaves de Madelaine. Había regresado a la casa de su infancia después de la muerte de su abuela, y aunque la residencia en el borde del acantilado había guardado secretos durante generaciones,...

Había un hastío frío e hiriente en el aire de aquel amanecer de noviembre, una humedad espesa que se pegaba a los huesos y parecía meterse bajo la piel aún antes de salir del refugio. Daba igual si llovía, si caía granizo, si el viento venía...

En una ciudad donde los días se fundían suavemente entre sí y los relojes apenas rozaban la memoria de lo que era el tiempo, vivía Doro, un hombre de mediana edad cuyas preguntas se habían vuelto más numerosas que sus certezas. Caminaba cada d...

En un pequeño pueblo, junto a la frontera de un bosque casi olvidado, vivía Clara, una mujer de mediana edad dedicada desde hacía años a la enseñanza de adultos en la biblioteca municipal. Los caminos de la vida, pensaba a menudo, no son rectos...

La luz no podía entrar en la habitación desde hacía semanas. Mariana lo había notado de inmediato al mudarse a ese viejo piso de la calle Boston; de algún modo, ni el atardecer ni el sol del mediodía lograban traspasar los visillos amarillento...

En algún recodo secreto del impenetrable país del tiempo –ese reino inmaterial e inextinguible al que vulgarmente llamamos pasado– subsiste un palacio. No lo edificaron hombres, aunque alguna vez los pies humanos hollaron sus salas; no lo habi...

Hubo una vez, más allá de todas las edades recordadas y muy por encima de los rumores que entretejen los sueños de los mortales, una noche tan densa y profunda en el Olimpo que ni la divinidad de Helios osó alzarse antes de tiempo. Los dioses do...

No es la distancia lo que separa a los supervivientes, sino el tiempo: fragmentado, corrompido, leudado por la memoria y sus omisiones. En el norte, donde la escarcha nunca se retira del todo, una mujer llamada Alise recolecta palabras perdidas como...

Arthur siempre había creído que la vida adulta era una puerta que se cruzaba de golpe, un instante luminoso donde lo incierto simplemente se disolvía. Había imaginado que una mañana, al afeitarse, notaría en el espejo una expresión nueva, afi...

Al principio, nadie le dio importancia al ruido sordo del ascensor trabado. Clara se balanceaba en la silla de la cocina, una pierna cruzada sobre la otra, escuchando la radio encendida con más atención de la que pretendía. Los locutores llenaban...

Era una noche húmeda en Nueva York, lo que sólo puede significar dos cosas: humedad y Nueva York. Yo, Murray Fishbein, psicoanalista en formación y neurótico a tiempo completo, me encontraba en el fondo de un local llamado “El Cliché Existenc...

Contaba yo aquel verano ya lejano en que, hastiado de los salones parisinos y su sempiterno murmullo de secretos, decidí abandonar la ciudad, acallando la voz de la razón a fuerza de anhelo y vino. No deseaba compañía, pues la aventura verdadera...

La humedad del cabo de la noche atravesaba los huesos de la inspectora Laura Márquez mientras se apoyaba en la verja de hierro del Jardín Spencer. Al otro lado de las rejas, la cuidadosa simetría de parterres y caminos de grava quedaba desfigurad...

El teléfono sonó a las tres de la mañana, ese tramo de la noche en el que uno puede jurar que el eco de los sueños es más importante que la realidad. Marissa Callaghan dejó que el timbre vibrara en las paredes mohosas del apartamento. Encima d...

Había una vez, mucho antes de las eras sobre las que la gente canta, una tierra que nadie recordaba en los cuentos junto al fuego. Allí, al norte de los más septentrionales mapas, donde los corceles temen correr y los cuervos caen dormidos, yací...

No recordaba cuándo había comenzado a dolerle la pierna, pero sentía que hasta el hueso mismo estaba marcado con la humedad de la trinchera. El barro lo rodeaba, frías capas de lodo apretando contra su uniforme, absorbiendo el calor, negando tod...

Desperté esa mañana con el ruido lejano del tráfico y una vaga punzada en la rodilla derecha, la que me oprime cuando la humedad se instala a traición en los adoquines de la ciudad. La fonda en la que me alojaba era modesta: cortinas de gasa, ol...

El sonido sordo de la porcelana al romperse estremeció el silencio del comedor. Era un silencio espeso, cultivado durante décadas, que se aferraba a las columnas y a los rincones como un papel tapiz que nadie se atrevía a arrancar. Julia sostení...

La lluvia caía furiosa sobre los viejos adoquines de Saint-Denis. Kurian siempre pensaba que las noches lluviosas eran perfectas para morir. El sonido constante del agua le permitía esconder las lágrimas que aún no sabía si pertenecían a sus a...

A veces se preguntaba, mientras escuchaba el lento crujir de la madera bajo sus pies, si no habría un deleite secreto en dejarse asustar. El caserón la recibió envuelto en ese silencio húmedo que parecía escurrirse por entre los tablones del su...