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A la orilla de un lago tranquilo en las afueras de Yásnaya, una antigua finca se alzaba entre la bruma matutina. Entre sus paredes carcomidas y retratos cubiertos de polvo habitaban los recuerdos de una historia que nunca encontró su final, tan s�...

Entre los huecos de una mansión salvaje, rodeada por acantilados que se precipitaban hacia el mar furioso, Lady Elisabetta Ward deambulaba en las brumas de su propio desconcierto. El cielo estaba surcado de nubes negras y el crujir de las ramas en ...

Había una vez, en la frontera invisible entre el día y la noche, un pueblo que no figuraba en los mapas ni era reconocido por los calendarios. Se llamaba Lirbiana, y aunque quienes lo habitaban podían atravesar sus calles de memoria incluso a osc...

La noche había caído sobre la ciudad como un líquido denso y pegajoso, cubriéndolo todo con un velo de irrealidad. Erik regresaba a casa por el mismo sendero sombrío que tantas veces había transitado, pero aquella vez había algo diferente; lo...

La puerta se cerró con más suavidad de la que pensaba. Había dejado atrás el eco extenuante de las calles, el burbujeo tímido de la lluvia sobre los árboles. En el recibidor olía a lino húmedo y a cera de abejas, y una alfombra de nudos torp...

No era exactamente una noche oscura y tormentosa, aunque no hubiera estado fuera de contexto encontrar relámpagos dibujándose en los cielos de la ciudad. Era, más bien, una de esas noches viscosas, en las que el aire parece saberse portador del s...

La noche era densa en Washington, apenas cortada por el zumbido perpetuo de mi mente, por el sabor amargo de un café tardío y ese perfume inconfundible de cuero viejo y documentos frescos. Me llamo Richard Milhous Nixon, y estuviera donde estuvier...

El viento lamía con gruñidos las colinas de la Vendée, trayendo consigo el olor a pólvora antigua y sangre fresca. Jean-Baptiste Charcot acomodó la bayoneta en el cinto y apretó el papel arrugado en su chaqueta, la carta lacrada con las palabr...

El 24 de julio de 1846, las colinas de St. Hesperia estaban invadidas por una luz dorada que parecía derretirse sobre los pastizales aún frescos de rocío. Nadine Carrow atravesaba el sendero de guijarros enfundada en un vestido de muselina color ...

La noche aullaba sobre las vastas extensiones de los páramos, recubriendo de escarcha los matorrales retorcidos y los pajonales adormecidos, cuando la diligencia se detuvo ante las verjas oxidadas de la mansión Thornton. Un farol tembloroso apenas...

La mañana amaneció en Madrid, entre la bruma y el tañido lejano de los carruajes que aún se atrevían por las calles de adoquín húmedo. En la casa de los Ortega, las paredes descascaradas parecían albergar fantasmas; tenía aquel hogar un col...

El viento de junio hacía deslizar las hojas por aquel largo andén donde Clara esperaba cada tarde. Lo que para otros era rutina –el silbido del tren, los pasos apresurados de viajeros ajenos, las ruedas que a veces chirriaban como un quejido vie...

En el corazón del bosque más viejo que el tiempo, donde la niebla se estira a lo largo del suelo como una manta sobre un lecho olvidado y los árboles inclinan sus cuerpos nudosos para escuchar los secretos de la tierra, sucedió cierta noche una ...

La primera señal fue el olor, no el estruendo. Antes de que la artillería rugiera como la garganta de un gigante enfermo, la trinchera olía a humedad rancia, aceite de máquina, tabaco, y ese aroma metálico e inconfundible que dejaban las noches...

El aguacero de finales de abril había dado paso a una bruma que se retorcía a lo largo de los muros de piedra de la casa Whittle, ocultando el sendero y la huerta, cubriendo las flores tempranas con un velo azulado. Lady Eleanor se asomó al alfé...

Al principio del tiempo, cuando las montañas aún soñaban con su forma definitiva y los valles eran cuna de nieblas espesas, había una aldea escondida bajo el dosel más antiguo de la selva. Nadie recordaba cuándo se fundó, sólo que siempre ha...

Cae la tarde sobre la aldea de Pemberleigh, y el aire se llena de esa fragancia terrosa que sólo las raíces antiguas y la promesa de tormenta pueden producir. En la última casa del sendero, donde la hiedra se aferra a la piedra como recuerdos al ...

Manos de niebla se extendían más allá de los acantilados, donde la espuma se transformaba en algo menos, y algo más, que agua y aire. Yo había regresado a Mawnan, el pueblo de mi infancia, para ordenar la casa familiar tras la muerte de mi tía...

Eran las seis y media cuando Julien dejó detrás el café, aquel enjambre de murmullos y cuchicheos recalentados por la atmósfera invernal y el humo de las pipas. Sentía la chaqueta empapada de olores; bastaba caminar unos pasos por el bulevar Sa...

Nunca supe exactamente cuándo dejé de ser joven. Intuía el paso del tiempo en mi rostro, en una arruga que antes no estaba o en el modo en que la gente más joven me miraba con una mezcla de respeto y distancia. A veces sentía una nostalgia dolo...

La noche se colaba húmeda entre las piedras antiguas de la Abadía de Glendalough, y el eco de pasos apresurados se perdía enseguida bajo los arcos rotos. Emma Larkin detuvo su recorrido, el corazón acelerado, los pulmones robándole el aliento f...

Aún se discute en los simposios de la Hélade la noche en que los dioses juzgaron a los hombres, no en asambleas ruidosas ni en paroxismos de tragedias, sino bajo la cortina sutil de la ambición, el deseo y la traición. Pues no siempre los divino...

Siempre pensé que el viento no traía consigo más que arena y resquemores en esas llanuras de Nuevo México, pero esa tarde llegó con el inconfundible olor a pólvora vieja y miedo nuevo. Me llamo Luke Warren, y andaba debiéndole favores a más ...

En una ciudad diluida bajo la densa neblina del amanecer, el murmullo de centenares de mujeres y hombres cruzaba las calles grises. Sus pasos resonaban húmedos sobre las piedras, cada uno un intento de imponerse al cansancio del cuerpo y del alma. ...