(541)Fragmento:
Marca el tiempo con un reloj de cuerda aviejado, pero pronto descubre que no tiene sentido contar las horas. En la espesura, el sol es una adivinanza entre las ramas. Frente a él la ruta se complica; el río corta el sendero esperado, y la corriente fuerte murmura advertencias. Busca dónde cruzar. No hay puentes, solo la nostalgia de una tabla que nunca existió y unas piedras a flor de agua, resbaladizas como respuestas imposibles.
Duración: 03:57
Sombras al amanecer
El sol todavía no ha roto la neblina. El río serpentea negro y lento entre los árboles y hay una humedad pegajosa, aferrándose como un secreto a la piel. Markus lleva tres días sin escuchar otra voz humana. Nadie lo siguió cuando decidió internarse en la selva, alejándose del último poblado con una mochila al hombro y el sabor del miedo mezclado con la sed en la garganta. El aire huele a hojas maduras, a tierra removida y a la sospecha de algo que acecha.
Durmió frío, arropado con una manta militar, contra el tronco de un ceibo gigantesco. El fuego chisporroteó hasta consumir la última astilla y la noche, entonces, fue un animal ronco que lo olfateó pero no se atrevió a morder. Markus sueña con perros ladrando y la silueta de su hermana, perdida al otro lado del mundo, todavía pidiéndole que vuelva a casa. Pero no hay casa, se dice al despertar. Solo avance, solo selva.
Marca el tiempo con un reloj de cuerda aviejado, pero pronto descubre que no tiene sentido contar las horas. En la espesura, el sol es una adivinanza entre las ramas. Frente a él la ruta se complica; el río corta el sendero esperado, y la corriente fuerte murmura advertencias. Busca dónde cruzar. No hay puentes, solo la nostalgia de una tabla que nunca existió y unas piedras a flor de agua, resbaladizas como respuestas imposibles.
El cruce es un bautismo; los pies se hunden en el limo y la presión del agua amenaza con arrastrarlo cuando ya casi tiene la otra orilla. Abrazado a una rama, jadea, empapado y sucio. De este lado del río, la vegetación es más densa, los troncos dibujan formas humanas y todo cruje bajo el peso de lo invisible. Se limpia la cara y mira la brújula. Norte, insiste.
Las horas siguientes se convierten en lucha pura: abrirse paso, desentrañar si el petate de cuero sigue bien cerrado, si la última galleta salada aguanta otro día, si ese ruido que se repite es un mono o algo más peligroso. Cuando descansa bajo un toldo improvisado, deja caer la mochila y se tumba boca arriba. Le tiemblan las manos al recordar el mapa mental: el objetivo está más allá del cerro, un claro descrito por un cazador viejo cuyos ojos parecían haber visto todo en el mundo y luego olvidado casi todo. Dicen que allí aterrizó una avioneta años atrás, cargando oro robado, y que el lugar tiene nombre y leyenda propios.
Esa noche, cuando intenta dormir, la fiebre lo despierta. Algo en el agua, o un corte infectado. El corazón le golpea las costillas con más furia que el tamborileo de la lluvia en la lona. Junto con sus recuerdos de civilización, revive escenas que apenas reconoce; la vez que huyó tras la muerte de su esposa, la carta jamás enviada a un hijo que no sabe dónde vive. Se odia un poco por esta búsqueda absurda, pero no puede detenerse. Quiere lo imposible: hallar una razón, sobrevivir, redimir lo que ha perdido.
Cruza el cerro a la mañana siguiente. El ascenso es lento y sangriento; se araña las piernas, rompe una uña contra la roca. Al llegar a la cima, un claro cubierto de helechos se abre ante sus ojos. El sol, al fin, le cae de lleno en la cara. En el centro del claro, la forma retorcida del fuselaje de una avioneta, devorada por la selva. El rumor del oro resulta una falsedad evidente; una caja disuelta por la humedad, papeles podridos, un reloj de pulsera con la correa mordida por la herrumbre.
Pero Markus sonría igual. No ha hallado oro, piensa, pero ha encontrado algo más: un lugar donde sentirse otro, al margen de su dolor y de su pasado. Se tumba en la hierba, y el miedo, por primera vez en mucho tiempo, no lo alcanza. El sonido del río baja desde el cerro y, entre sueño y vigilia, piensa que no hay aventuras verdaderas si no se arriesga el corazón entero, si no se permite al hombre perderse y, acaso, volver a encontrar un rumor de sí mismo en la penumbra de una selva interminable.
Copyrights © 2025 Ficcionalia.com. Todos los derechos reservados.