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La humedad mordía, invisible, en lo profundo de la selva. Por encima de los juncos, la luna, una costra de luz amarilla, había renunciado a darles sombra. El capitán Morrow no sentía las piernas y pensaba que era buena señal: el miedo era peor ...

Era el filo del siglo, y mi aliento salía denso como musgo arrancado, cargado con el olor tembloroso de la nieve pisada por animales y hombres. No era la promesa del oro la que me empujaba, sino la llamada vieja, perentoria, que arranca a los que n...

Ahora mismo escribo y no sé si soy yo. Tal vez sea la mano y no la mente, acaso un relámpago pálido que serpentea a través de los músculos, nervio por nervio, queriendo contar algo. ¿A quién se lo cuento? No me es posible responder. Hay un le...

En las profundidades de la Biblioteca Nacional, donde el polvo forma dunas tan apetitosas como el azúcar glas sobre un buen donut –pero infinitamente menos sabrosas–, el bibliotecario Algernon Fipps se enfrentaba a su mayor enemigo: otro aburri...

Antes de que la luna roja se alzara sobre los picos fracturados de Jorram, la taberna de la Fronda Dorada ya era un hervidero de murmullos mezclados con el humo de brasas viejas y el olor agrio del vino mediocre. A un rincón, donde la llama titilan...

En el corazón lánguidamente desordenado de una ciudad británica donde la arquitectura georgiana lucha —y pierde— contra la insistencia de cables sueltos, buzones ladeados y la constante amenaza de la humedad, vivía Barnaby Thistlewaite. Era ...

Era noviembre en Ystad, y el cielo parecía que se hubiera desplomado hace semanas. La llovizna acababa de despertar el olor a tierra mojada y deshizo las últimas hojas, que tapaban desganadas los adoquines de la plaza. Erik Hög, inspector de poli...

Nadie recuerda ya si sucedió en la Grecia donde la luna aún se bañaba en el Egeo, o en una Persia donde el sol pestañeaba sobre marismas infinitas. Era hace tanto, que los nombres de los dioses se resecan en la boca al pronunciarlos. Pero toda h...

En el filo de la noche, cuando las brisas que cruzan el Gran Llano parecen cargar polvo y murmullos de cosas que no existen bajo el sol, Paden Cooley cabalgaba solo. Su sombra se diluía a lomos de una yegua manchada y la oscuridad no era su única ...

Debo hablar de los detalles, porque es ahí donde se encuentra la verdad. Por ejemplo, en la manera en que el sol, a eso de las tres de la tarde, cae con una excesiva nitidez sobre la mesa de formica blanca de la cocina, las motas de polvo flotando ...

Había aprendido, desde temprano, a mantener la mente en blanco cuando la situación lo exigía. No era tanto una habilidad como un mecanismo de defensa: su madre, Lidia, siempre decía que el cerebro era como un ático, guardaba lo que tú decidía...

Un silbido áspero cruzó el aire helado, rebotando en los costados abruptos de la Garganta de los Fantasmas. Allí, donde la niebla nunca se levantaba del todo y el musgo crecía como una segunda piel sobre las piedras, Elián caminaba despacio, aj...

Nunca pensé que el sonido del despertador compartiría protagonismo con el de su risa, filtrándose desde la cocina, donde el timbre de una tetera le hacía de coro a las palmas leves de sus manos. Fuera llovía; gotas anchas y serenas azotaban el ...

La tarde había comenzado a arder desde temprano sobre el lomo de la vastedad, extendiendo una manta invisible de fuego desde el cañón hasta la última línea de mezquites lejos de los corrales. Samuel Flynn escupió tierra, se subió el pañuelo ...

Las noches ya no traen silencio, sino el rumor insoportable de las máquinas, un murmullo ahogado de ventiladores y compresores en ciudades enteras. Aquellas generaciones que heredamos creían que todo podía arreglarlo el progreso, que el cielo era...

Cuando Abigail llegó al caserón de Hope’s Vale, la luna era un hueso brillante en el cielo y el viento no tenía compasión. Había conducido durante cuatro horas, los faros deshilachando la niebla polvorienta del camino rural, hasta que las for...

La tormenta había comenzado justo cuando Alexandra sintió la inquietud crecer en su interior, una vibración en la sangre que no conocía pero que reconocía como una llamada. Intentó ignorarla mientras descendía la escalera centenaria de la cas...

La lluvia caía finamente, hilando una cortina casi transparente sobre la ciudad como si las propias lágrimas del mundo se deslizaran silenciosas hacia el abismo del olvido. Nadie salía ya de casa a esas horas, especialmente en ese barrio antiguo ...

Nos adentramos en un invierno imposible, uno de esos inviernos que muerden los huesos y dejan las palabras ásperas y congeladas en la garganta. El viento provenía de algún lado desconocido, tan lejano que parecía inventado, y la nieve caía no c...

Las autopistas de datos crecen donde antes sólo había la lenta progresión de los pensamientos humanos. Roan, sentado en el borde astillado de una cama que no le pertenece, examina la ciudad que titila en el otro lado del vidrio. Los anuncios parp...

La tarde en casa de los Fairbanks solía ser una experiencia protocolaria, pulcra como una servilleta recién almidonada y casi tan excitante como una hoja de Excel. Todo el mundo acudía despacio, como si cuanto más tarde llegaran, más posibilida...

El aire de la sala, asfixiante, estaba cargado del brillo dorado de una tarde que agonizaba. Rut se paseaba descalza por el piso frío del salón, arrastrando levemente el dobladillo de su antiguo vestido amarillo—ese vestido que llevaba siempre e...

La noche era demasiado silenciosa para una ciudad tan acostumbrada al bullicio de los mercados y el repicar de las campanas. Londres, 1891. El aire húmedo se colaba por las rendijas de las ventanas de la Biblioteca Real, acariciando los tomos con m...

Verás, querido lector—oh, protagonista cómplice de mi desastre—, que los martes son, en efecto, los días más peligrosos para comprar alfileres de gancho. Pero nadie pudo advertir a Gregorio Mantarraya acerca de esto, principalmente porque na...