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La anciana Adela solía despertar antes de que el campanario cantara la primera hora, cuando la bruma aún era un manto espeso y blanco que cubría las piedras del pueblo. La soledad no era novedad: el eco de sus pasos servía como compañía en las...

La tarde lamía los cristales con la lengua gris de la llovizna pertinaz, esa que hace calar en los huesos un desasosiego semejante al de las cartas sin responder. En la casa del número 17, calle de Corredera Alta, don Vicente Fernández, funcionar...

Recostado contra el muro de concreto, el detective Artur Blando aguardaba. Afuera, la madrugada llovía sobre la ciudad y reventaba charcos donde sólo los taxis se atrevían a pasar. Artur pasaba el pulgar sobre el dorso de su carta de identificaci...

Capítulo 6: El Nuevo Pacto La primera mañana sin guerra fue, ante todo, un silencio. Ni los tambores sordos de alarma ni el clamor de la batalla llenaban las galerías subterráneas del Refugio de los Desterrados. Erya despertó bajo un tapiz de b...

Nadie recuerda el nombre exacto del hombre que llegó de refuerzo aquella madrugada de marzo, cuando la humedad se pegaba como una segunda piel y el mundo terminaba en el tronco podrido de un árbol muerto al borde de la trinchera. Cayó de rodillas...

El siamés de la ventana pelaba el lomo contra el vidrio sucio con la misma insistencia con que la ciudad martilleaba mi cráneo cada madrugada. Afuera, la lluvia mezclaba sangre y humo en los charcos del asfalto vencido. La sirena lejana me hizo re...

Se dice, y quien lo niegue sabrá de la ceguera voluntaria de la sociedad contemporánea, que la respetable Sociedad de Provechosos Inútiles se reunía todos los jueves en el vetusto salón de Willoughby, entre la indescriptible hedentina a cuero y...

Bernardina Rubio era una señora respetable de mediana edad, con tantos gatos como sombreros de copa (diecisiete, para quienes necesitan certezas). Vivía en la esquina de una ciudad donde los vecinos aún se saludaban y compartían memeces por deba...

Carla se despertó sudando, la fina sábana enredada en sus tobillos, el corazón retumbando un ritmo algo fuera de lo humano. Corrió las cortinas y una luna enorme y rojiza colgaba en el cielo, demasiado cerca, como si vigilara la ciudad en vez de...

El semáforo parpadeaba en rojo mientras la lluvia tejía hilos finos sobre los parabrisas sucios. El detective Gallagher odiaba el sonido de sus propios pasos, el grito distante de un autobús, y el fulgor metálico de las alcantarillas atascadas. ...

Cuando Emma Chilcott descendió del carruaje, aún se aferraba al guante derecho con una mano trémula, como si ese pequeño suceso albergara la clave para conservar su dignidad. Bajo el cielo blanco de noviembre, la mansión de Ryehill se erguía s...

Capítulo 5: El Retorno del Guardián La tierra vibró durante la noche, como si un corazón subterráneo padeciera el pulso de una guerra anunciada. Erya lo sintió en el fondo de sus huesos, acurrucada en una oquedad de piedra junto a Naor y los d...

Me llamo Malcolm Little, aunque ese nombre ya lo dejé atrás hace mucho, enterrado con los miedos y las cadenas de un pasado tejido con la brutalidad de la injusticia. Crecí escuchando las historias que mi madre me contaba sobre nuestros ancestros...

El sendero es angosto, serpenteando entre helechos gigantescos y troncos oscuros cubiertos de líquenes. La penumbra y el silencio parecen haber tejido un pacto en el que el corazón humano tiene dificultad para latir a su propio ritmo. Camino despa...

La noche recoge en su vientre los fragmentos disueltos del vapor amarillo que sube, como en sueños malhumorados. Hay un hombre –no lo hay– que camina; a la vez arrastra sus propias piernas echadas de mercurio, y éstas le devuelven la mirada, s...

Piezas de tiempo colgaban del techo cuando entré en la peluquería, como si alguien hubiese decidido que la gravedad era una sugerencia más que una ley. Dos sillas de barbero giraban solas en la penumbra, atadas a la pared con cadenas de caucho ag...

Miras las manos, y piensas que esas líneas antiguas, cruzando la piel como cauces secos, nunca te traicionarían. Las peleas —las verdaderas, no esas que se muestran en la pantalla, con coreografías estudiadas— dejan un sabor a miedo rancio y ...

En una época donde los dioses habían fatigado el trabajo de dar forma al mundo y se habían retirado a observarlos desde las sombras del tiempo, existió una ciudad llamada Syban, que ningún mapa se atrevió a registrar y cuyo nombre sólo se pro...

Era una noche en que los dioses giraban con lentitud las esferas de estrellas, y la luna, apenas visible tras los cendales de nubes, parecía un ojo cansado que observaba la tierra con fastidio. En la antigua Jonia, mucho antes de que los hombres es...

Capítulo 4: El Refugio de los Desterrados La entrada al Refugio de los Desterrados era casi invisible: una hendidura entre rocas cubiertas de musgo y helechos, vista únicamente por aquellos que sabían adónde mirar o que, como Erya, estaban guiad...

Cuando los vientos de la fortuna me arrojaron al umbral de mi cuarta década, lejos quedaban los días en que, con cuchara de madera y ansias ingenuas, creía poder hollar cada rincón de mi ciudad natal. Ahora, aceptando el encargo de la Sociedad G...

Ella se inclina sobre la mesa oscura, los dedos buscan la arista del vaso sin agua. No hay señal de que la noche se haya marchado: las rendijas de la persiana sólo dibujan líneas discontinuas sobre la piel descubierta. El objeto, el vaso, existe ...

Muy dentro de la montaña, en un lugar donde la luz baila apenas sobre el umbral de las cuevas ancestrales, vivía Savitri, una mujer de ojos profundos, tan oscuros como el abismo de la noche. Nadie sabía cuándo llegó allí, ni por qué eligió e...

El viento en las Tierras Abolladas llevaba siempre consigo el olor rancio de las costras viejas de sangre y cerveza. Nadie lo notaba más allá de los muros de Garbón, la ciudad que solo soñaba por encargo y en la que los deseos con frecuencia ves...