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La mañana empezó con un silencio raro, lleno de presagios, como si el mundo mismo estuviera reteniendo el aliento ante algo imposible de nombrar. Desde la ventana, Esteban observó el horizonte y supo inmediatamente que algo en el aire había camb...

Charisse Malden jamás había visto la casa, pero la sintió antes de atravesar el umbral: esa cálida presión sobre la piel, un hormigueo sutil en la nuca, vestigios de una presencia demasiado fuerte, demasiado antigua. Se detuvo en el porche de m...

Fuera de mi ventana, la tarde se derrama como un líquido espeso, anaranjado y ambiguo, sobre los campos que una vez fueron verdes. El aire lleva consigo una pesadez nueva, un murmullo denso y opaco que, en los resquicios más quietos, suena casi co...

Nací en un pequeño y caluroso poblado del Transkei, llamado Mvezo, en el corazón rural del África austral, en 1918. Yo era uno de los trece hijos de Henry Mphakanyiswa, un hombre que, aunque perdió sus tierras y su título por enfrentarse a la ...

Las lluvias primaverales caían con violencia sobre la tierra lodosa y oscura de Northumbria, tan constantes como los suspiros de aquellos que aguardaban en la sombra de las empalizadas. Allí, bajo el peso de un cielo plomizo, me encontré por prim...

Las botas se hundían en el barro, ese barro denso, palpitante, mezclado de tierra, sangre y lluvia lanzada sin piedad. Nadie sabía cuántos días llevaban en la trinchera, ni qué sentido tenía el zafarrancho anunciado en cada silbato, ni el colo...

La entrada a la taberna es baja, exigiendo reverencia a todo el que traspasa el umbral, aunque sea sólo ante las vigas viejas que crujen con los inviernos. Afuera, la nieve sigue cayendo pesadamente, cubriendo el barrio obrero de una ciudad sin nom...

Había dejado atrás la ciudad una tarde gris de octubre, con una mochila a la espalda y una nota inconclusa en la mesa del comedor. Jamás había sentido un pulso tan fuerte, ese zumbido eléctrico desde el estómago hasta la punta de los dedos, co...

— La humedad de la niebla se pegaba a las barbas y a los jejenes, formando una capa viscosa sobre la piel curtida de Rudolf Steiner. El mundo a su alrededor era un mosaico de grises y esmeraldas, recortado a ratos por el destello de una bayoneta...

El crepúsculo incendiaba las vastas dunas, teñidas de escarlata y oro bajo el soplo cálido del viento sharawi. En la meseta de Iltan, conocida como el Confín del Mundo, el explorador Gabriel Renard ajustó la venda sobre su muñeca herida y dobl...

La noche caía con premura sobre la costa de Cornualles, y desde mi ventana elevada en la posada de Bristle, contemplaba el mar oscuro, inquieto por la promesa susurrada que me había traído hasta allí. Mi nombre es Arthur Balcombe, hijo de comerc...

Me llamo Primo Levi y escribo estas páginas en plena conciencia de estar jugando con la memoria, esa materia viscosa que se deforma bajo el peso de la razón y las emociones. Cuando repaso mi historia, noto que la memoria nunca es inocente: escoge,...

Había una vez (como si las veces pudieran medirse, y acaso esto fuese un reino donde los relojes se construyen de acuerdo con las leyes estrictas del sentido común) un imperio en el que el sol era una creencia, y las sombras, una ofensa personal. ...

En los días en que las estaciones no se reconocían en los frutos ni en las hojas, y la luz fluctuaba con indecisión entre la madrugada y el ocaso, hubo una villa edificada sobre las laderas de una colina olvidada por los mapas,...

Había una delicada luz filtrándose entre las cortinas, capaz de esbozar tenues caricias sobre el pecho de Gabriel, que despertó con una extraña mezcla de ansiedad y esperanza. Así empezaban muchas de sus mañanas desde que había dejado atrás ...

El día huía ya, derramando los últimos ríos de oro viejo sobre la frontera. Entre los álamos resecos y la vasta soledad que zumbaba de chicharras y polvo, Gregor yacía apoyado en la tapia desmoronada de la cantina. Una estación más y sólo q...

El sol caía a plomo sobre el desfiladero, arrancando destellos dorados de la cuerna seca y los guijarros. Nada se movía en la aldea de Crosscreek, salvo el humo que subía parsimonioso de la chimenea del saloon y dos halcones midiendo círculos en...

La luna ardía con un blanco espectral sobre las llanuras y no existía sonido salvo el roce lejano de las ramas de álamo contra la techumbre de la casa de Thomas Durrell. Hacía horas que había reunido a sus hijas en la única habitación de pare...

En la frontera, el polvo del crepúsculo era más denso, espeso como el humo de una hoguera de cosas prohibidas. Los hombres montaban por ese sendero sólo si tenían el alma marcada, porque en las Colinas Sangrantes se pagaba caro el derecho a resp...

Entre las viejas metrópolis portuarias, en la grieta perenne donde la bruma de la industria mezclaba el futuro con lo innombrado, Maceo deambuló por la noche de aluminio. La calle humeante, las lámparas autosuficientes devorando sus sombras como ...

Cuando por fin descendí en la dársena de Trieste, una luz oblicua y levemente mortecina envolvía el puerto, como si la tarde vacilase en marcharse y la noche esperara, indolente, su turno de gobierno. Llevaba días navegando con el mínimo equipa...

La comunidad se extendía bajo una nube de vidrio, vasta y reluciente. Bajo la cúpula, la luz del sol era regulada, filtrada hasta suavizar la realidad de los vivos. Programadores de clima alteraban la lluvia en finos intervalos, mares de casas id�...

La lluvia golpeaba con fuerza la cristalera del Penthouse de Tyler Cavanagh. Un perfil de confiado ejecutivo tecnológico, ojos que parecían escanear el entorno midiendo distancia y amenaza, Tyler repasaba los informes de acceso al servidor. No hab...

David Tremaine esperaba solo una noche tranquila. Solo una, tan solo eso. A sus cuarenta y dos años, se había acostumbrado al chasquido del portón al cerrarse y al crujido de las paredes antiguas de aquella casa victoriana en el suburbio. Afuera,...