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La noche se estrellaba violenta contra las paredes ruinosas de la posada. Afuera, los perros ya no aullaban; sabían, como saben los animales que aún tienen instinto, que es mejor ser cobarde cuando la luna brilla roja. Dentro, el aire olía a vino...

El viento en las Tierras Abolladas llevaba siempre consigo el olor rancio de las costras viejas de sangre y cerveza. Nadie lo notaba más allá de los muros de Garbón, la ciudad que solo soñaba por encargo y en la que los deseos con frecuencia ves...

El rugido del crepúsculo deshilacha los muros, pero en la aldea de Gálif, la noche es sólida y huele a hierro frío. Las hogueras mueren pronto aquí; es costumbre ancestral no tentar a las sombras, ni dejar que las historias se enfríen en los l...

El viento llegaba del sur, cargado con la humedad de la mar y una extraña fragancia, como de flores putrefactas ocultas entre algas y osamentas. Nadie en el pueblo de Yarisal dormitaba bien cuando la niebla bajaba a los Bajíos: ni niños ni ancian...

Antes de que la luna roja se alzara sobre los picos fracturados de Jorram, la taberna de la Fronda Dorada ya era un hervidero de murmullos mezclados con el humo de brasas viejas y el olor agrio del vino mediocre. A un rincón, donde la llama titilan...

El hedor a sangre era lo primero que notabas en Niraleth, mucho antes de que tus botas tocaran el empedrado antiguo, mucho antes de ver la niebla apagada que se enredaba entre los pilares caídos y las gárgolas decapitadas. En Niraleth, la verdad n...

En el crepúsculo de una era rugosa, cuando las fronteras entre la fe y la traición eran más tenues que las brumas del Vath, Saren de Komagh se recogía la melena atigrada junto al fuego moribundo. Los hombres y mujeres de la caravana dormían dis...

Beric sospechaba que algo iba mal cuando pidió una cerveza y el posadero se la sirvió con una inclinación que apenas podría haber hecho menos obvia su total incomodidad si se hubiera afeitado la cabeza y tatuado “¡Estoy incómodo!” en su cal...