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Madame Fardel llevaba el abrigo apretado contra el pecho, aunque el clima no lo requería. Era un gesto aprendido, uno de esos movimientos automáticos que el cuerpo adopta cuando la vida lo ha acostumbrado a cruzar el barrio con los ojos bajos y el...

Erika gira la llave con delicadeza, como quien duda abrir un cofre lleno de secretos. La humedad del otoño impregna el vestíbulo y en la estancia apenas iluminada le reciben los retazos de su propia infancia: ese perchero descascarado, los retrato...

Las miradas no siempre se cruzan en la ciudad de las veredas rotas. En el barrio donde viven los olvidados, las historias se escurren como el agua sucia entre los adoquines, cuerpo furtivo de secretos y sueños aplastados. Ernesto baja la vista al s...

La mañana amaneció en Madrid, entre la bruma y el tañido lejano de los carruajes que aún se atrevían por las calles de adoquín húmedo. En la casa de los Ortega, las paredes descascaradas parecían albergar fantasmas; tenía aquel hogar un col...

El aire era espeso y gris, como una sábana echada sobre el valle que alguna vez fue fértil. Entre las hileras de maíz marchito y los nogales amenazados por el olvido, deambulaban los hombres con las cabezas gachas y las camisas pegadas a la piel ...

Nunca se había detenido a mirar la habitación después del mediodía. Siempre cruzaba la estera de juncos, abrumado por la rutina, el pensamiento encorsetado en las órbitas de una existencia pequeña. Pero aquel jueves, mientras la luz se colaba ...

Abel había escuchado, desde niño, las historias acerca del gigante seco que custodiaba la loma detrás del cementerio. Un tronco solitario, ennegrecido y nudoso, bajo el cual su bisabuela acostumbraba sentarse a llorar, y donde los perros aullaban ...