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La tarde había comenzado a arder desde temprano sobre el lomo de la vastedad, extendiendo una manta invisible de fuego desde el cañón hasta la última línea de mezquites lejos de los corrales. Samuel Flynn escupió tierra, se subió el pañuelo ...

John Carver cabalgaba despacio, la espalda tiesa y la vista fija en el horizonte. La sierra, allá al fondo, cortaba el cielo en líneas azules y grises, y la brisa traía consigo olores de salvia machacada y tierra caliente. Cerca de la frontera, l...

Apagaba ya el último fulgor del sol sobre la hondonada, tiñendo de cobre las viejas bardas y empapando el polvo de color de sangre. Nadie andaba por los caminos a esa hora. El viento soplaba seco, tremolando las puertas de un paradero olvidado y h...

Las nubes recorrían el horizonte como bestias oscuras, extendiéndose sobre los llanos áridos del noroeste de Arizona, y el viento traía consigo el seco lamento de la arena. Bajo el firmamento enrojecido, el saloon de Burnt Hollow se erguía como...

El viento silbaba entre las tablas sueltas del Lester’s, el único saloon abierto más allá de las montañas. Nadie recordaba quién había clavado el cartel de madera que colgaba torcido sobre la puerta; tal vez fue el propio Lester, aunque de e...

El calor del mediodía latía sobre las llanuras mientras Caleb Ashby desmontaba, resollando, con la lengua pastosa y el sombrero tirado hacia atrás, buscando un poco de aire. Había dejado muy atrás la última sombra, al borde de un arroyo donde ...

El sol se arrastraba por el horizonte entre una neblina de polvo rojo, arrancando reflejos de cobre a las piedras fragmentadas. Nadie atisbaba nada al llegar a Dry Needle, salvo el rótulo cubierto de balas y la música, lejana y persistente, de una...

La cantina de Fayette, al filo del pueblo, había dejado de ser bulliciosa mucho antes de que la luna asomara aquella noche. Hubo un tiempo en que el piano tintineaba y las risas rodaban como monedas caídas, pero ahora solo quedaban ecos y un aire ...

Dijeron que el pueblo de Dry Well estaba maldito, pero para Gertie Magruder, la maldición no comenzó hasta que conectó su radio alemana, recién sacada de la caja en el almacén de Tom Livermore, y escuchó algo que no era música, ni profecía, n...

El pueblo de Silver Branch descansaba, a la hora en que el sol atraviesa las persianas como una advertencia, al costado del polvo y la sangre. Una vez fue próspero, pero eso quedó atrás, y a la taberna no la sostenía más que el whisky rancio y l...

El atardecer engullía los barrios polvorientos de Laramie cuando el jefe de telégrafos, Harwood Clark, oyó el repiqueteo antiguo en la línea, tan débil como el rumor de una rata en la alacena. Llevaba tres décadas oyendo esos golpeteos; no le t...

El último sol de la tarde hacía arder los picos distantes con una furia rojiza, tiñendo de cobre los riscos pelados y el polvo infinito de la llanura. Calaveras Creek era apenas un hilo de agua estancada entre salvia y cardos, un susurro cada vez ...