Pensaba a menudo en aquel día, mucho después de que los años me permitieran huir de su memoria. Las mañanas comenzaban siempre con el gemido de las bisagras oxidadas, el olor a tierra apelmazada y cuerpos amontonados, el frío clavándose en la ...
La pipa humeaba junto a mi mano, las volutas girando perezosas entre los recortes de luz que, desde la calle, conseguían colarse al Despacho Oval. Yo, Nixon, presidente caído, rey en un palacio de paredes de mármol y pisos alfombrados por confide...
El banco de la plaza estaba recién barnizado. Yo lo olía todo, hasta los deseos secos de los árboles y la nostalgia húmeda de las palomas. Me senté y miré a mi alrededor, sintiendo la tierra entre las uñas y los ojos de los otros flotando, con...
Nací en un pequeño y caluroso poblado del Transkei, llamado Mvezo, en el corazón rural del África austral, en 1918. Yo era uno de los trece hijos de Henry Mphakanyiswa, un hombre que, aunque perdió sus tierras y su título por enfrentarse a la Leer más...
Me llamo Primo Levi y escribo estas páginas en plena conciencia de estar jugando con la memoria, esa materia viscosa que se deforma bajo el peso de la razón y las emociones. Cuando repaso mi historia, noto que la memoria nunca es inocente: escoge, Leer más...
Me llamo Malcolm Little, aunque ese nombre ya lo dejé atrás hace mucho, enterrado con los miedos y las cadenas de un pasado tejido con la brutalidad de la injusticia. Crecí escuchando las historias que mi madre me contaba sobre nuestros ancestros Leer más...
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