(1342)Fragmento:
El gran problema con hacerse adulto, pensé aquella noche concreta mientras, en bata rosa deshilachada y calcetines de Navidad fuera de temporada, perseguía una pelusa traviesa por el pasillo, no es sólo que te exijan planear tu jubilación o rellenar tus propios formularios fiscales. El verdadero infierno, sospeché amargamente, es descubrir que uno puede liarla épicamente sin supervisión parental para poner orden. Nadie viene a interrumpir los desastres con el clásico: “¡Pero qué estás haciendo!” porque la respuesta sería “Nada, mamá, sólo domesticando este paquete de pan de molde que ha decidido rebelarse”.
Duración: 04:36
Con la plancha en la mano y el orgullo en la cabeza
El gran problema con hacerse adulto, pensé aquella noche concreta mientras, en bata rosa deshilachada y calcetines de Navidad fuera de temporada, perseguía una pelusa traviesa por el pasillo, no es sólo que te exijan planear tu jubilación o rellenar tus propios formularios fiscales. El verdadero infierno, sospeché amargamente, es descubrir que uno puede liarla épicamente sin supervisión parental para poner orden. Nadie viene a interrumpir los desastres con el clásico: “¡Pero qué estás haciendo!” porque la respuesta sería “Nada, mamá, sólo domesticando este paquete de pan de molde que ha decidido rebelarse”.
Eran las diez y pico de la noche. Esas horas en que las únicas criaturas despiertas en el edificio eran mis pensamientos y, posiblemente, los gatos del vecino de arriba, siempre metidos en algún tipo de convención secreta sobre cómo hacer caer jarrones estratégicamente a media madrugada. Yo, por mi parte, había decidido que esa era la velada ideal para enfrentar, por primera vez, la temida montaña de ropa. Aquella pila híbrida (calcetines con calcetines, jerseys abrazando bragas, un sujetador encaprichado con una camiseta de Metallica) me desafiaba desde hacía tres semanas, provocando un efecto dominó cada vez que pasaba cerca.
Armada únicamente con un detergente floral sospechosamente fuerte y una voluntad de hierro (que se reduciría en cuanto sonara cualquier notificación del móvil), me dirigí a la lavandería comunitaria. Allí descubrí que el ciclo para adultos no sólo incluye entender el funcionamiento de la lavadora, sino todo un viaje existencial. Por ejemplo, uno empieza creyendo que las instrucciones universales de lavado son sencillas: “separa la ropa blanca de la de color”, pero para la lavadora son tan ambiguas como decir “haz el bien” a un político corrupto. Tras el primer centrifugado, mi blusa blanca emergió en un tono azul que haría palidecer de envidia al Pitufo Filósofo. Me consolé pensando que al menos daba el pego como tendencia tie-dye involuntaria.
La plancha, ese objeto vintage que sólo sale del armario en bautizos, bodas y entrevistas de trabajo, me observaba retadoramente desde la encimera. El último encuentro que tuvimos terminó con una quemadura de tercer grado en un mantel y una confesión a mi terapeuta. Así que, con valor temerario, enchufé el artefacto y rogué por no dejar la marca de mi existencia sobre el lino familiar. ¿Por qué nadie te explica, antes de la edad adulta, que la plancha es el equivalente doméstico de un dragón dormido, con capacidad para hacer desaparecer los pliegues y también la paz espiritual?
Entre humos, vapor y juramentos en varios idiomas, logré dejar presentable una camisa, sólo para descubrir—demasiado tarde—que era la camisa del ex. Quién, por cierto, seguía dejando misteriosamente calcetines bajo el sofá. Me pregunté si sería aceptable, a la próxima, devolvérselos planchados como obsequio pasivo-agresivo, quizás doblados en forma de origami con una nota: “Aquí tienes el resto de tu vida”.
Una vez terminada la faena, me permití el pequeño placer adulto de abrir una botella de vino, otra habilidad que la madurez te concede: sostener la copa con una mano mientras tu otra mano, hábilmente, aparta la tapa del microondas repleta de salsa estallada (el testamento mudo de que la tapa “hermética” es otra fábula para adultos confiados). Me senté en el sofá, rodeada por ropa limpia y calcetines desparejados, con la satisfacción de quien ha conquistado la vida moderna a su peculiar y torpe manera.
Justo en ese instante, el móvil vibró. Era mi madre, preguntando si estaba comiendo bien y si me acordaba de airear la casa—nunca especificó si se refería a abrir las ventanas o a ventilar mis monólogos internos. Observé mi montaña de ropa planchada, la copa medio llena, el espíritu medio intacto. Le respondí rápidamente: “Sí, mamá, todo bajo control”. Entonces, un calcetín huérfano rodó por el suelo, fugándose rumbo a la misteriosa patria de las prendas perdidas donde, intuyo, celebran raves clandestinas hasta el amanecer.
Concluí, ya algo achispada, que la vida adulta es como la lavandería comunitaria: nunca sabes si saldrás ileso, si tus prendas encogerán, o si terminarás con toda tu ropa aromatizada a suavizante casi fosforescente. Pero, al final, lo que cuenta es poder reírte de las arrugas, aunque sean las de tu propia cara. Después de todo, ¿quién necesita todo perfectamente planchado para ser feliz? Solo los calcetines emparejados, y esos, a mi edad, son pura fantasía.
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