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(1169)
Fragmento:
La noche se derrama sobre la ciudad como un vino espeso y fatigado. En el silencio posterior al ajetreo del día, las sombras de los edificios parecen crecer, liberadas de la vigilancia constante del sol. Allí, bajo uno de los últimos faroles, un hombre se detiene. Nada, en su atavío o en su andar, lo distingue del resto; pero dentro de su pecho arde un fuego silencioso, inconfesable: la sed de sentido. Llámalo así: el deseo inagotable de encontrar, entre los escombros de las promesas, un motivo por el que vivir.
Duración: 04:00
El Banquete del Abismo
La noche se derrama sobre la ciudad como un vino espeso y fatigado. En el silencio posterior al ajetreo del día, las sombras de los edificios parecen crecer, liberadas de la vigilancia constante del sol. Allí, bajo uno de los últimos faroles, un hombre se detiene. Nada, en su atavío o en su andar, lo distingue del resto; pero dentro de su pecho arde un fuego silencioso, inconfesable: la sed de sentido. Llámalo así: el deseo inagotable de encontrar, entre los escombros de las promesas, un motivo por el que vivir.
—¿Acaso no hay dioses en esta tierra? —se pregunta el hombre, Hans, mientras su sombra se alarga y deforma sobre el pavimento mojado. Sus pensamientos se reúnen como conspiradores en la penumbra, planeando la subversión de todo lo recibido como obvio o sacro. Aquello que otros aceptan sin mirar, él lo desmenuza hasta la fibra última. Pero cada vez que cree haber llegado a la raíz, el suelo se resquebraja un poco más.
Hans entra en un café, buscando refugio. Dentro, el ambiente es denso de humo y palabras gastadas. Las conversaciones bailan a su alrededor, zigzagueando entre la trivialidad y algún destello fugaz de sinceridad. Se sienta a una mesa solitaria y saca un cuaderno: su diario de preguntas, preguntas que nunca lo abandonan: “¿Es la vida algo más que una suma de días?”, “¿Qué significa ser libre en un mundo donde todos celebran sus cadenas?”, “¿Puedo elegirme a mí mismo, o solo seré siempre un eco de otros?”.
Una mujer de cabello blanco y labios de sangre se sienta frente a él sin pedir permiso. Sus ojos brillan con la extrañeza de los que han visto demasiado.
—¿Esperas encontrar respuestas aquí? —le dice sin rodeos.
Hans sonríe; la ironía es un remanso breve. —Espero, al menos, encontrar una pregunta mejor.
Ella deja caer sobre la mesa una pequeña piedra pulida. —Los niños encuentran tesoros en lo que los adultos pisan sin mirar —dice—. Pero lo que para un niño es milagro, para uno que ha vivido es náusea o revelación. Habla, viajero; dime qué buscas y te diré el precio.
Hans vacila. Hablar de la búsqueda es traicionarla un poco, entregarla a la fragilidad de las palabras. Sin embargo, la compulsión lo puede: “Quiero no solo vivir, sino justificar mi vida. No contentarme con sobrevivir, sino crear un motivo que valga el sufrimiento y las horas. ¿Se puede inventar un sentido en un mundo donde todo parece contingente?”.
La mujer ríe, y el sonido es dulce pero antiguo, como una cuerda que se quiebra después de siglos de tensión.
—El sentido no es moneda que circule; es un incendio privado. Nadie lo regala, nadie lo impone. Cuando lo creas, tendrás que destruir todo lo demás: amores, esperanzas viejas, incluso este cuaderno. Un generador de sentido es un criminal para el mundo, pues pone en duda la valía del sentido de los demás.
Hans escribe: “Ser libre es estar dispuesto a soportar la hostilidad de quienes todavía creen”. El café se vacía a su alrededor. Quedan ellos dos, enfrentados como piezas de ajedrez en una partida que es la vida misma.
De repente, la mujer pregunta:
—¿Te atreverías a vivir sin máscara?
Hans piensa en la infinidad de máscaras que ha adoptado: hijo obediente, amigo complaciente, amante temeroso, trabajador eficiente, pensador humilde. Cada una lo cubre y lo traiciona. Ser auténtico —piensa— es una acrobacia sobre el abismo. ¿Pero acaso no es más mortal la vida sin riesgo, la muerte tranquila de quien nunca ha sido en verdad?
Se levanta, paga su café y sale, antes de que la respuesta lo condene o lo salve. Camina hacia la madrugada, donde la penumbra es promesa y amenaza a la vez. El sentido, piensa, no es un diamante a encontrar, sino una herida que sangra y cicatriza a cada paso dado con honestidad salvaje. Y, por fin, al sentir el filo de ese pensamiento, sonríe con los labios partidos de quien ha probado, aunque sea por un instante, la sustancia feroz de la libertad.
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