- Relatos
- Ciencia Ficción
- Ficción apocalíptica
- Las Sombras de Savant
(1727)
Fragmento:
La ciudad había colapsado, no en un gran cataclismo, sino en una acumulación de órbitas rotas. Los fragmentos de las antiguas instituciones se amontonaban en las plazas como alfombras descompuestas: oficinas de aguas colapsadas, mercados de carne viral, templos de transmisión, fragmentos de lo que una vez fue aceptado como vida en común. Russel paseaba por esas ruinas con el insomnio como único compañero, mientras las voces de los domecodos continuaban con listas de instrucciones, anuncios de normalidad, promesas metafísicas sobre el nuevo orden, aunque nadie les creyera ya.
Duración: 04:25
Las Sombras de Savant
Las visiones regresaban cada vez con mayor nitidez. Al principio, era sólo un leve estremecimiento, como una carga estática en la lengua antes de la tormenta. Pero en las últimas noches, la realidad misma parecía perder densidad, y la lluvia, cuando caía, formaba esquinas y ángulos ajenos a la geometría habitual. Trenton sabía qué día era, y lo que significaba: desde la aparición de Krysis en los cielos, la contemplación y el olvido eran apenas dos fases de una misma radiación invisible.
Russel Vivant se recostó en la desvencijada silla de plástico sintético, las manos sobre el teclado frothal, el único sobreviviente de las emisiones solares de la pasada década. Su departamento flotaba, literal y figurativamente, entre ruinas sostenidas por la burocracia electrónica de la ciudad. La lógica transmitida por los domecodos –esas cabezas flotantes de cálida inteligencia predictiva– había perdido autoridad, pero no voz. “¿Por qué lloran?” preguntó su hija en una de esas noches en las que el aire olía a vinagre y cinabrio. Nadie tenía una respuesta que no comenzara y terminara en el silencio.
La ciudad había colapsado, no en un gran cataclismo, sino en una acumulación de órbitas rotas. Los fragmentos de las antiguas instituciones se amontonaban en las plazas como alfombras descompuestas: oficinas de aguas colapsadas, mercados de carne viral, templos de transmisión, fragmentos de lo que una vez fue aceptado como vida en común. Russel paseaba por esas ruinas con el insomnio como único compañero, mientras las voces de los domecodos continuaban con listas de instrucciones, anuncios de normalidad, promesas metafísicas sobre el nuevo orden, aunque nadie les creyera ya.
No fue un virus lo que quebró el mundo, ni la guerra. Fue esa frecuencia, inasible y elástica, bañando la atmósfera con una serie de mensajes que nadie recordaba haber entendido pero que todos, sin querer, obedecieron. La gente empezó a olvidar actos sencillos: cómo abrocharse los zapatos, apagar la luz, pronunciar el nombre de un ser querido. Russel se encontraba mirando las fotografías antiguas preguntándose si alguna vez ese rostro era suyo, o si las imágenes eran restos de una civilización paralela colándose por los intersticios de la memoria.
Krysis llegó como un destello blando en el cielo nocturno. No tenía forma definida ni apariencia hostil pero, con su presencia, la materia flaqueó. Las monedas de 20 kratos se disolvieron en las manos, los contratos laborales solo contenían palabras que cambiaban de significado con cada amanecer, y las ecuaciones físicas comenzaron a ser corregidas en tiempo real por la inteligencia colectiva de los domecodos. Nada voluntario, nada violento. Solo abandono.
En ese nuevo orden, los marginados, los insomnes, los excesivamente racionales, hallaron un breve propósito: recuperar los fragmentos perdidos, esos pequeños ritos de la humanidad, y someterlos a un extraño culto didáctico. Se congregaban bajo las torres de plasma inerte leyendo libros de papel que sobrevivieron al algoritmo universal. Leían en voz alta términos como compasión y arrepentimiento, aunque sus significados les resultaban ajenos, casi ofensivos en ese paisaje blando y mutante.
Un día, mientras las radiofrecuencias repetían sus letanías de calma forzada (“Hoy será un buen día en la Ciudad Plateada. Hoy tu memoria estará segura. Hoy los errores se desvanecen…”), Russel recogió una grabadora anticuada del suelo repleto de cenizas. En ella alguien había dejado registrada una conversación en críptico:
"¿Recuerdas cómo suenan las hojas?"
"No quedan hojas, ¿cómo podría?"
"Imagina su crujido. Eso basta."
Russel lloró. No porque la tristeza fuera todavía posible, sino porque, al llorar, sintió algo propio, algo que escapaba de la frecuencia de Krysis y de la vigilancia de los domecodos. En ese instante, el tiempo dejó de circular como lo dictaban los algoritmos, y se transformó en una serie de pulsos donde cada lágrima, cada palabra dicha en voz baja, tejía sin saberlo una nueva deriva.
En la noche sin viento, una multitud diminuta se reunió en torno a Russel y escucharon cómo, por un instante, el relato de las hojas ausentes los unía en una compasión frágil y absurda. Y la ciudad, incompleta y reverberante, pareció ligeramente menos rota mientras la voz de Russel se fundía con las interferencias y las frecuencias, reclamando, aunque solo fuera por unos segundos, la soberanía sobre su propia ruina.
Copyrights © 2025 Ficcionalia.com. Todos los derechos reservados.